Es zischt und brodelt in der Wolke, die so dicht ist, dass man einen Moment lang den Durchblick verliert. Der Gestank brenzligen Horns fährt in die Nase. Für den stämmigen Mann aber, der schemenhaft im Dunst hantiert, stinkt es keineswegs. "Es ist was Natürliches", sagt er, "es gehört dazu." Cassandra scheint das genauso zu sehen. Gleichmütig steht sie da und tut so, als ob der Fuß, auf den gerade ein glühendes Stück Eisen gedrückt wird, gar nicht ihr gehört.
