Sie muss fast täglich damit jonglieren. Mit einem Wort, dessen Bedeutung sie niemals gespürt hat. Heimat. Sahars* Söhne fragen danach, Sahars Gegner brüllen davon. „Ich weiß nicht, wie sich Heimat anfühlt“, sagt sie. Die 33-Jährige läuft durch Görlitz. Historischer Säulengänge, polierte Prachtbauten, verwitterte Villen kreuzen ihren Weg.

Die Häuser der polnischen Uferseite spiegeln sich als buntes Aquarell in der Neiße, Taubenköpfe hacken rhythmisch in den Kieselweg. Die Kulisse behauptet Idylle, die Blicke der Leute nicht. Mit gesenktem Kopf entgeht Sahar den Augenpaaren, die ihrem Kopftuch folgen. Auch nach sechs Jahren fühlt sich Görlitz nicht wie eine Heimat an.